"Sé tú misma, que es cómo yo te quiero."

Hace ya algún tiempo que había decidido quitar esa foto enmarcada de REM que colgaba de la pared, justo en ese extremo entre la mesa y la ventana. Ya no iban a seguir juntos, y ya no merecía la pena soñar con algo así. Y creo que no fue su separación lo que me mató el sueño, pero a ti te gustaba que me gustase REM y si tú y yo ya no íbamos a seguir juntos, entonces eso era lo único que me preocupaba.
Quería desvincularme de ti, y dejar todo lo pasado como un recuerdo. Porque así lo pensamos aquella noche, y esto era una cosa entre nosotros.
Pero ahora ha pasado más de un año desde que me saludaste por primera vez. Y no sé porqué me has venido a la memoria, sin ser tú el principal causante de mis desvelos. Un par de semanas nos bastaron para querernos hasta doler.
Y si te escribo mientras dejo sonar Everybody's Got To Lear Sometime en bucle, es porque esta era mi canción secreta la única vez que me temblaron las piernas al pensar que te habías marchado y el problema estaba aquí.
No sé si estabas resentido o desconcertado, pero sé que acudiste a mí, y que me dio igual que no hubieses estado antes, porque sabía que te tenía por encima del mundo.
Sin pensarlo mucho, comenzamos fumando un cigarro en medio del escándalo, y creo que era ese escándalo lo que te gustaba de mí.
La otra noche te vi tomándote unas cervezas con tu novia. Ya no había escándalo, y yo fumaba sola.

Niche.

Me gustas en la lejanía de esta cama tan cercana,

de este universo reducido,

de esta maraña de piernas y pies.

El aire embriagador,

tus besos drogadictos, tus manos salvadoras.

Me gustas siendo bárbaro, arrancándome mi dentro,

construyendo esta cárcel,

de polvos inconcretos e imprecisos,

de orgasmos que no son fingidos,

de placer.

Pero nunca de amor.                                                                           

Había tenido estos versos escritos en mi mente desde que comenzó la semana. No por ti, ni por nadie en especial, sino por aquel conjunto de todo un poco al que yo me aferraba. Porque ya no sé si me importas, o me importaron otros tantos. Ya no sé si quiero, o si alguna vez lo hice. Pero al menos, sé que algo de ti, o de vosotros, anda por aquí.

¿Qué estábamos?

El amor es una ilusión vacía que te otorga una pasión vital, arrancándote del interior tu yo más cierto. Me sitúo al borde de un acantilado, y me dejo caer. Como tú y yo, que estábamos siendo parte de la misma lava, hasta que dejamos que el volcán entrara en erupción. Y cuando los campos han quedado arrasados por la ceniza, y nuestra vida es una casa pompeyana, no tenemos amor, ni ilusiones, ni pasión. ¿Para qué sirve quedarte roto, si buscarás otro sastre que sepa coserte y remendarte?

Esta partícula que me constituía tan salvaje y natural, tan fundida con el resto, me dispara tan fuerte que me ametralla el alma. Has tenido la capacidad de ser bala, de atravesarme y mortificarme, mientras una hemorragia de fuerza se derramaba por la piel de esta brutal atracción de polos opuestos. 

Si hay algo que me gustó más que nuestro amor, fue que Madrid fuera nuestro amor. De noche, con esa protección que siempre nos han dado los taxis, con las cervezas frías a 2€, sin llaves de casa, y con un ascensor que fue el preámbulo de esta necesidad social por aparentar algo más allá de salvajismo animal

"If I stay here, I'll never leave"

La vida, en verdad, tampoco va más allá de todo lo imaginado. Somos todo esto que nos forma y nos construye, y que destruye. Podemos elaborar una serie inmensa acerca de conspiraciones sobre lo que nos espera y, mientras tanto, la vida misma habrá sido quien se haya marchado. El tiempo que nos queda, el que tenemos y el que tuvimos, sólo es tiempo. Sustentamos nuestros días sobre unos cimientos abstractos, que conducen primordialmente nuestras acciones y nuestra alma (si es que la poseemos). Nada nos es más plácido que dejar volar los deseos que, en un principio, conformaron nuestra auténtica esencia. Permanece vivo todo aquello que no matamos, sea como fuere la metamorfosis a la que nos vemos impulsados.

-Abril, 2013

La vida al final es eso que va a acabar pasando mientras decidimos qué hacer para no romper esta relación de transmisión de genes que os fue otorgada. Es eso que va a acabar pasando mientras decidimos dónde fueron a parar los buenos tiempos en los que eramos el mejor equipo habido y por haber. La vida es eso que nos va a dejar a solas cuando busquemos una solución a los problemas más vanos que jamás existieron, cuando comprendamos que la vida es naturaleza que muere, como el tiempo huye, como las lágrimas caen.

Agosto, vete.

"Así que bebemos más cervezas, tramamos más trapicheos insensatos y aparecen más piedras."

"Hombres; son tan... perros. Ésa es la palabra exacta. A nosotras nos llaman zorras, o perras, pero no es más que una proyección, porque es exactamente lo que son ellos; forma parte de su naturaleza: bestias salivantes, fácilmente excitables, indignos animales de manada. No es de extrañar que al perro lo llamen el mejor amigo del hombre."

-Irvine Welsh

"Para recoger de lo sembrado lo que se nos haya dado bien.."

El mundo gira. El mundo gira, el mundo cambia. Que esto está ocurriendo es un hecho más que demostrable. Pero que lo esté haciendo de la manera correcta, es el más erróneo de los pensamientos. No se trata de pensar que todo sucede por algo, que somos fruto de la determinación. Sin embargo, nosotros mismos somos los artífices de esta finitud. Es decir, buscamos continuamente la etiqueta, el encasillamiento. Es bastante utópico vivir a base de planes, pero es nuestra rutina biológica. Yo misma disfruto pensando en cómo ha de ser todo lo que acontece en torno a mí. Tal vez, sería bastante útil comprender que esto no sirve para nada, porque cuando has caído completamente a causa de tus propios errores, lo más difícil es hacer olvidar, rectificar y seguir como si nada.
Pero no desisto, confío en mi esperanzador futuro. Nuevamente, recurro a esa planificación. Al fin y al cabo, estamos hechos de errores. Lo bueno es efímero, pero lo malo permanece. Y es con ello con lo que se sobrevive.

"La luz del sol la pago yo, tú el alquiler de las ventanas.
Tú y mi obsesión por recordar.
Y puestos tú y yo de sol hasta la nuca.
Un beso y, al final, no queda otra que inventarse una manera de escaparse.
Un tendedero de tu vida a la mía."
-Paco Cifuentes

Está muy claro, doctor, que usted nunca ha sido una niña de trece años.

"Cecilia, la pequeña -no tenía más que trece años-, fue la primera en hacer el viaje: se cortó las venas, como los estoicos, mientras tomaba un baño, y cuando la encontraron flotando en el agua teñida de color de rosa, con los ojos amarillos de los posesos y aquel cuerpecito que exhalaba olor a mujer madura, los sanitarios se llevaron un susto tan grande al verla en aquel estado de sosiego, que se quedaron clavados en el sitio, como mesmerizados."

-Jeffrey Eugenides

Esta báscula emocional (a la que vosotros llamáis agosto) me ha devuelto un trocito de la adolescencia. Y lo ha hecho devolviéndome esas madrugadas de letras y de imágenes. Las historias me abstraen tanto de la realidad de esta treintena anterior a mi nueva vida, que es la única salvación que hallo. Algún día de estos hablaré de esa virgen suicida que la gente lleva en su interior. Coppola fue maravillosa, pero Eugenides me está ganando poquito a poco. Hoy es lunes, pero aún andamos vivos.