"Porque el hombre ha terminado, el hombre representó ya todos sus papeles."
-Arthur Rimbaud
Existe un dolor corrosivo de miedo a la nada. Nos vamos vaciando de inspiraciones antiguas y lejanas hogaño. Perecemos, y la multitud con nosotros. Ya no quedan musas sobre esta faz. ¿Agora quién salvará tu cuerpo que se abandona?
Mírame, como miraste las primeras gotas de esa lluvia. Y déjame despojada, como octubre a sus ramas. Como lo hice yo con esa vida que no se me había otorgado, que robé y fustigué hasta la saciedad. Hasta dejarte exánime, como el crepúsculo que se alzó sobre nuestras reses rozagantes.
Divisa hoy la mía psique aquende sepultada. Vive Dios si no te pienso a cada momento, sino te advierto ficticio y colérico, en el coetáneo yerro que experimenté.
Concluí y suplanté.
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