Sin seguridad o sorpresas, el final

Aquende hallaste tu lugar ubicado, entre hilos de algodón y seda, de colores más claros que el firmamento azulado que sobre estas nuestras cabezas despojadas se alza. Alas de unicornios sin domesticar se extienden tras tu espalda y la mía, volatilizando el suelo que dejó de pertenecer a la existencia sostenida. 

Un objeto que tras el objetivo tuyo se ha diversificado en alma perecedera, de cristales y lentes, volviéndose agua al contacto de las falanges del dedo índice de tu mano izquierda. Muévase lenta, compás estricto, ritmos largos, silencios. 

La pestaña que se suicida, al acantilado de tu piel. Rostro angulado de ojos que miran, que una negra pupila tiene sobre el iris marrón, asimilando al caballo salvaje que te maneja dentro. Todo tú fuiste hecho sin domesticar. 

Ansía la vida presentada haberse posado en ti. 

Tributo te es prestado, loando el Arte que crea el axioma que parte de tu razón.

Se refugia tímidamente mi error comprendido en la curva de tu rodilla, y se clavan puñales al cielo originado con cada expiración saliente que provocas. Se cortaron las nubes, dejamos a la oscuridad tomar su terreno, invadirnos la calma, y traernos tormentas.

Y esa gallardía para golpearme los abstractos sentimientos, dolerme a cada paso, de lunares que yo no vi y que mis dientes en tu tez agora morena no se detuvieron a morder, y que tus dientes blancos y separados en su centro grácil hieren pasionalmente tales centros gráciles de almas que jamás yo alcanzaré. 

Tú y yo empezamos a coincidir bastante bien porque somos el origen de una fiera desatada que sólo busca un refugio donde vivir en la paz que concede el bienestar de saberse libre e irracional. Aquí el amor sólo lo hacemos con música.

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"Si te busco, encuentro sólo sucedáneos."

Podría haberme dejado llevar, y haber sucumbido a la discreción necesitada, pero la proclamación a voz en grito de la invasión de tenerte era más superior a cualquiera de las normas establecidas en estos juegos prohibidos.
Aún ahora sigo tratando de no perder aquel hilo invisible que nos conectaba, de secretos compartidos en despachos de sabiduría. Podemos aprender del error, es más, somos excelentes pupilos siendo equívocos al mover las fichas. Somos un poco Courbet, y existimos escandalizando. Nuestro papel después de lo sucedido es seguir viviendo.
Todos somos pasajeros a vuestros ojos, aunque son tales miradas las que nos construyen el minuto de después. Marcarnos a decisión propia, por los restos. Y hablar de este asunto como si fuera un sueño grandilocuente, un logro de medalla, el primer puesto con oro, corona y flores.
Los malos ratos se pasaban contigo, y los buenos no eran más que segundos de lujuria contenida. Si quieres saberlo, donde estés ahora, con la ciudad que te hayas llevado, me reiteraría un millar de infinitas veces en tus caricias y en esa sonrisa de niño.

"Tal vez algún día puedas comprender mis actos suicidas." The New Raemon

"Ese azul no va a volver."

La seguridad que te da la incertidumbre a la que te sometes cuando estás ahí afuera, te va haciendo un poco más fuerte. No se trata del tópico al que nos han acostumbrado, se trata de sentirlo en ti, de que se endurezcan las venas y la piel, de saber identificarte sufriendo, viviendo y sobreviviendo.

Los equipajes se cargan demasiado, y la única maleta que quieres llevarte es la que se ha llenado con el orgullo de saber que tú puedes seguir, por mucho que se empeñen en dejar de creer que puedes lograrlo.

Los cambios afectan a todos, incluso a los que pedíamos a gritos la huida. Saber sobrellevarlos es algo que vas aprendiendo con el tiempo, o tal vez en cuestión de un par de segundos. Pero el secreto está en disfrutar lo que tenemos, aislando lo que tuvimos y sin estropear lo que va a llegar. 

El error que se comete, y que se va contaminando tanto como el aire que antes era puro, es que nadie nos ha enseñado que no se puede evitar que tus propios días te duelan, porque el dolor te hace sentirte existencial en esta especie de universo manipulado.

Así que tal vez lo que tachamos de dicho dolor no es más que la ignorancia ante la novedad que tratan de hacer perfecta y constituida. Arrepentirse de la maldad humana es otra falta que vamos buscando, porque sólo ello nos refugia de aceptar que estamos determinados a herirnos los unos a los otros, aunque lo hagamos inconscientemente.

No sé lo que nos queda, sé lo que ha pasado antes de esto. Y si me he equivocado ya, que me vayan concertando una cita a las puertas del infierno.

Sólo necesito cien kilómetros para comenzar de nuevo.

"Sé tú misma, que es cómo yo te quiero."

Hace ya algún tiempo que había decidido quitar esa foto enmarcada de REM que colgaba de la pared, justo en ese extremo entre la mesa y la ventana. Ya no iban a seguir juntos, y ya no merecía la pena soñar con algo así. Y creo que no fue su separación lo que me mató el sueño, pero a ti te gustaba que me gustase REM y si tú y yo ya no íbamos a seguir juntos, entonces eso era lo único que me preocupaba.
Quería desvincularme de ti, y dejar todo lo pasado como un recuerdo. Porque así lo pensamos aquella noche, y esto era una cosa entre nosotros.
Pero ahora ha pasado más de un año desde que me saludaste por primera vez. Y no sé porqué me has venido a la memoria, sin ser tú el principal causante de mis desvelos. Un par de semanas nos bastaron para querernos hasta doler.
Y si te escribo mientras dejo sonar Everybody's Got To Lear Sometime en bucle, es porque esta era mi canción secreta la única vez que me temblaron las piernas al pensar que te habías marchado y el problema estaba aquí.
No sé si estabas resentido o desconcertado, pero sé que acudiste a mí, y que me dio igual que no hubieses estado antes, porque sabía que te tenía por encima del mundo.
Sin pensarlo mucho, comenzamos fumando un cigarro en medio del escándalo, y creo que era ese escándalo lo que te gustaba de mí.
La otra noche te vi tomándote unas cervezas con tu novia. Ya no había escándalo, y yo fumaba sola.

Niche.

Me gustas en la lejanía de esta cama tan cercana,

de este universo reducido,

de esta maraña de piernas y pies.

El aire embriagador,

tus besos drogadictos, tus manos salvadoras.

Me gustas siendo bárbaro, arrancándome mi dentro,

construyendo esta cárcel,

de polvos inconcretos e imprecisos,

de orgasmos que no son fingidos,

de placer.

Pero nunca de amor.                                                                           

Había tenido estos versos escritos en mi mente desde que comenzó la semana. No por ti, ni por nadie en especial, sino por aquel conjunto de todo un poco al que yo me aferraba. Porque ya no sé si me importas, o me importaron otros tantos. Ya no sé si quiero, o si alguna vez lo hice. Pero al menos, sé que algo de ti, o de vosotros, anda por aquí.

¿Qué estábamos?

El amor es una ilusión vacía que te otorga una pasión vital, arrancándote del interior tu yo más cierto. Me sitúo al borde de un acantilado, y me dejo caer. Como tú y yo, que estábamos siendo parte de la misma lava, hasta que dejamos que el volcán entrara en erupción. Y cuando los campos han quedado arrasados por la ceniza, y nuestra vida es una casa pompeyana, no tenemos amor, ni ilusiones, ni pasión. ¿Para qué sirve quedarte roto, si buscarás otro sastre que sepa coserte y remendarte?

Esta partícula que me constituía tan salvaje y natural, tan fundida con el resto, me dispara tan fuerte que me ametralla el alma. Has tenido la capacidad de ser bala, de atravesarme y mortificarme, mientras una hemorragia de fuerza se derramaba por la piel de esta brutal atracción de polos opuestos. 

Si hay algo que me gustó más que nuestro amor, fue que Madrid fuera nuestro amor. De noche, con esa protección que siempre nos han dado los taxis, con las cervezas frías a 2€, sin llaves de casa, y con un ascensor que fue el preámbulo de esta necesidad social por aparentar algo más allá de salvajismo animal

"If I stay here, I'll never leave"

La vida, en verdad, tampoco va más allá de todo lo imaginado. Somos todo esto que nos forma y nos construye, y que destruye. Podemos elaborar una serie inmensa acerca de conspiraciones sobre lo que nos espera y, mientras tanto, la vida misma habrá sido quien se haya marchado. El tiempo que nos queda, el que tenemos y el que tuvimos, sólo es tiempo. Sustentamos nuestros días sobre unos cimientos abstractos, que conducen primordialmente nuestras acciones y nuestra alma (si es que la poseemos). Nada nos es más plácido que dejar volar los deseos que, en un principio, conformaron nuestra auténtica esencia. Permanece vivo todo aquello que no matamos, sea como fuere la metamorfosis a la que nos vemos impulsados.

-Abril, 2013

La vida al final es eso que va a acabar pasando mientras decidimos qué hacer para no romper esta relación de transmisión de genes que os fue otorgada. Es eso que va a acabar pasando mientras decidimos dónde fueron a parar los buenos tiempos en los que eramos el mejor equipo habido y por haber. La vida es eso que nos va a dejar a solas cuando busquemos una solución a los problemas más vanos que jamás existieron, cuando comprendamos que la vida es naturaleza que muere, como el tiempo huye, como las lágrimas caen.

Agosto, vete.